Visceral

Hoy tengo ganas de encajarme los dedos de mi mano derecha en el pecho, como una garra, y sacar a jirones mi corazón, y así sin soltarlo, empezar a teclear letras góticas y pasionales. Quiero que continué en mi mano derecha para que a cada palabra se estrelle contra el teclado, derramando lentamente la sangre gangrenada que contiene, pero también la oxigenada, la carmesí, aquella que con vehemencia lucha por salir, ávida de escurrirse cálidamente por entre las hendiduras y rebosar altanera sobre la superficie del pad.
Que sea mi sangre la que guíe esta prosa catártica, que surja sin cese y comience mi escritorio a gotear. Que se haga un charco y el pálido iluminar de una luna mortecina se refleje sobre él, parpadeante; que del charco comiencen a correr arroyos por el camino marcado por el vitropiso, y que entonces mi cuarto tórnese en una cuadrícula de ritual, que lleguen los ángeles y se pongan a bailar.
Si del cielo bajáse una prostituta asexuada, que viole mi alma y la haga mundana. Si a alguien he de traer que sea a él, pero que se quede lejos tan sólo a ver. Y es que ésta es mi danza, violacea y plateada, sublime, ápice de una rutina quebrada.
Cuando los ángeles salgan de su mutez y del éxtasis campirano, uno a uno se irán mirando, y su ensimismamiento anterior se irá paulatinamente transformando en un repentino interés compartido. Se abrazarán los unos a los otros y se besarán las frentes, las mejillas, los ojos y los labios, como si se hubiesen reencontrado luego de evos y eones transcurridos. El beso último se convertirá en lujuria, pero sólo hasta ahí llegarán.
Mi corazón se sigue desangrando, y la prostituta yace en el suelo, mirándome fijamente. Yo la veo por el rabillo del ojo y no le presto atención, entonces se desvanece sin decir adiós. Oigo el ruido de la noche y los ángeles se hacen translúcidos, brillantes en su corazón. Te veo a lo lejos, sonriéndome como si nada, agitando tu mano a manera de saludo. Siento que debo pararme e ir contigo, pero algo me dice que esto no termina.
Miro hacia el techo y lo veo: es un negro, calvo, fuerte y desnudo. Desciende y se para a un lado mío. Oigo tu voz y empiezo a suspirar, me levanto y voy justo donde tú estás.
Te tomo de la mano y la aprieto con fuerza, y no hace falta más que eso y las sonrisas, para saberlo todo. No hace falta nada más. Suelto tu mano y camino por un vado, que sube y baja amistoso y soleado. Doy una ocasional mirada atrás, una más y otra más, y la gente te comienza a rodear, sonrío apenado y lo sé todo. No hace falta nada más. Estamos y estaremos juntos sin más. Me invade otro suspiro, largo y sensato, me hace tronar el esternón. Y lo sé. Claro que lo sé. Sigo caminando y sé que nos encontraremos una y otra vez para sonreírnos, para aliviarnos, para sernos.

Abstracción Cíclica

Hay cosas para las que no existe perdón. La naturaleza, por ejemplo. Tenemos ya el conocimiento de que hemos de dar lugar a siguientes generaciones; entonces podríamos percibir a la muerte como el respeto a la vida misma, la tolerancia a lo nuevo, la lealtad a nuestros propios hijos. ¿Pero por qué ha de ser así? Tal vez la naturaleza no ha alcanzado la total perfección, y tal vez ni siquiera la busque. A la naturaleza no le importa nuestra felicidad, tampoco quiere ganarse nuestro cariño; sólo le interesa seguirse manifestando perpetuamente, manipulándonos a su antojo. Basta un poco de observación en retrospectiva para dar cuenta de ello, para notar una evolución que actualmente tiene su ápice en nosotros, para imaginar lo que viene. Todo es una reacción en cadena que pareciera la naturaleza hubiera planeado desde el inicio de los tiempos, pero de la cual nunca tuvo completo control. Se ha equivocado en innumerables ocasiones, y es que se basa en el principio de prueba y error, y aun así ha sobrevivido, pero ya no más. Quiso dar un salto muy grande y le salió el tiro por la culata, se olvidó de dar al humano igualdad de condiciones con sus demás experimentos…, o tal vez lo hizo a propósito; se había aburrido de vivir. Nos ha superdotado con cosas tales como la amistad, el amor y la pasión, nos imprimió un comportamiento con infinitas variables. Para la muerte no existe perdón, ni tampoco para la causante de ella (la naturaleza), y tal vez nosotros ya no seamos seres cien por ciento naturales, sino que hemos alcanzado un nivel superior. A algunos de los que llamamos científicos no les importará usurpar el lugar de las próximas generaciones, entretenidos como están creándose células que no envejecen, alterando irremediablemente el equilibrio de la naturaleza. Pero como decía, tal vez ella misma lo planeó: tal vez seamos el heredero directo de su legado, y estemos destinados a ir por su mismo camino, experimentando con la vida hasta que nos aburramos también de vivir. Pero para entonces no tendremos tampoco qué lamentar, pues ya habremos creado a nuestro sucesor, que probablemente no sepa perdonarnos y nos termine asesinando.

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Las palabras en cursiva son aquéllas que tenía que emplear para la creación de un texto en la clase Expresión Escrita. Me agradó el resultado así que me pareció bien subirlo al S.D.

Escritorucho

Nunca tomé en serio cuando las personas me decían que me veían como un futuro escritor incluso antes de ver ningún trabajo mío, y esto era, principalmente, porque ni siquiera había hecho uno. Me parecía que tal vez sería divertido ser un escritorucho, visualizándome como un Stephen King o un… supongo que era al único que conocía entonces. Pero siempre fue la idea muy insustancial y lejana. Luego, aproximadamente a los 14 años, comenzó a rondarme un concepto en la cabeza, el cual a primera instancia fui formulando como una especie de videojuego RPG; más luego, harto de que se me perdieran partes importantes tal vez en mi subconsciente, y dejando de confiar en los apuntes aislados que garabateaba en un cuaderno u otro, me decidí a formar la línea de historia a manera de texto. Novela de fantasía épica, comencé a llamarle mientras tomaba forma manuscrita (y chueca) en un cuaderno de rayas que había servido otrora para Historia Universal II. Leíala y releíala una y otra vez, a cada momento hallándome con diálogos y narraciones que corregir, o con cosas que aunque cuando las escribía me parecían fantásticas, perdían toda su magia al ser leídas de corrido. Tiempo después me encontraría con un foro virtual (Pokémex) donde tendría la oportunidad de publicar mi historia, cosa que hice luego de transcribirla en Microsoft Word 2000. A pesar de que dicho foro fuese visitado por un número considerable de personas diariamente, tuve únicamente dos lectores, y menos de una decena de respuestas más o menos alentadoras a lo largo del casi un año que me tomé en terminarla. Me sentí enormemente satisfecho con el resultado a mis 15, aunque confieso que hoy que edito La Venganza a través de la Guerra (nombre de la novela), apenas dos años después, siento vergüenza de la chafa redacción y ortografía con que solía escribir; pero sé que así es esto, y supongo que cuando tenga 19 y lea cómo redactaba mis pensamientos en un blog hacia el año 2008, querré editarlos también, pero ya no lo voy a hacer, porque ahora creo que he de respetar lo que fui en el pasado, aunque posiblemente ya no comparta siquiera la ideología con el yo de antaño, acaso sueños, y tal vez dos o tres amigos sea lo único que tengamos en común.

Pero bueno, lo anterior no fue sino una introducción para este recopilatorio de temas que hago con el fin de ponerles al tanto en cuanto a las creaciones literarias en las que he trabajado, si mal no recuerdo, desde que tenía 14 años. Van en orden cronológico, tomando en cuenta cuándo la inicie físicamente, no cuándo la comencé a planear ni cuándo la terminé.

La Venganza a través de la Guerra (2004 - 2006)
Mi primer novela, de longitud más o menos corta. Llevo algunos meses editándola con el fin de publicarla de manera impresa algún día, orgulloso como estoy de ella. Hasta me cree una
sinopsis:
Situada en la época actual, trata acerca de una extraña invasión que abarca todos los países del globo. Las armas convencionales del ejército no son eficaces en contra de los agresores, y un continente que recién es descubierto parece albergar las respuestas a tan peculiar fenómeno. Mientras dos mundos distintos, representados uno por la magia y el otro por la tecnología, se alían para erradicar el mal, va revelándose poco a poco el verdadero propósito de quienes desataron la guerra.

El Vuelo del Xatu (2006)
Ésta es una fanfic, es decir, una historia que envuelve personajes o escenarios ya existentes, pero el guión es de invención propia. Trata de un Xatu que puede ver el futuro, y utiliza ese poder para prevenir que acontecimientos que no tienen por qué ser en su mundo lleguen a suscitarse. Con este cuento corto imprimo un poco de lo que en aquel entonces era mi desazón ante la humanidad afectando el medio ambiente, y el deseo íntimo de un héroe que la detuviera.

GEBG (2006 - 2007)
Cuentos cortos de un grupo de jóvenes amantes de la violencia, la música y el medio ambiente (otra vez, jiji). Debe haber sido la cosa más extremista y llena de odio que jamás haya escrito. Grupo Élite Bloody Greenpeace consta de tres capítulos donde este quinteto de veinteañeros toma acciones radicales en contra de aquellos que han violentado contra Gaia y sus hijos. El primero, At the Edge of the Road, nos presenta el concepto y deja de saldo varias víctimas marginadas que solían dedicarse a la venta de especies exóticas; el segundo, In the Name of God, narra la matanza indiscriminada de personas en una iglesia pueblerina que recién estrenaba asientos de piel; y el último, sin título, sólo quedó en borrador arrumbado en algún cuaderno, y contaba detalladamente la tortura que el GEBG infligía a un grupo de pescadores ilegales de tiburones. Creí que haría más capítulos, pero hace mucho que no tengo un arranque de odio contra la humanidad como para continuar siquiera transcribiendo la tercera parte al ordenador. En estas historias plasmo de manera muy explícita el gusto que en ese entonces tenía por el gore y mi simpatía por los animalitos. =D

Morbo Bro VIP (2006)
Lo más despreocupado y relax que he escrito. Es un intento fallido e inconsciente de dramaturgia, pero en aquellos tiempos no hubiera sabido darle otro nombre sino el de fanfic, debido a que me basé para su elaboración en los “formatos” más recurrentes que vi escritos por fanfickers más o menos respetables en internet. Pretende ser una comedia donde involucro a varios de mis ídolos y personajes favoritos tomando el concepto de Big Brother VIP, explotando el morbo todavía más de lo que la propia Televisa.

Fire Emblem: The Last Sacred Stone (2006 - )
Al parecer dos mil seis fue el año más promiscuo en cuanto a retozar y experimentar con personajes e historias ya existentes. A veces siento que es un desperdicio de tiempo e ideas dedicarle mi ingenio y horas a algo que, por más empeño que le ponga, no podré presumir como mío; y, sin embargo, a esta extensa fanfic le tengo un cariño especial. Es lo más largo que he escrito hasta hoy (llevo más de 300 páginas en Word), y planeo terminarlo antes de que finalicen las vacaciones, propósito que seguramente no cumpliré, yeah. Trata acerca de una continuación ficticia y quimérica del videojuego para GBA “Fire Emblem: The Sacred Stones”, que es de mis favoritos de toda la vida.

Earth of Unsteady Harmony (2007)
Cuento corto en que incursiono a lo surreal y a lo romántico, buscando alejarme de la trama sesuda y detallosa que me requería la fanfic de Fire Emblem en esos momentos. Narra las travesías y mutaciones que sufre Meidina para poder alcanzar literalmente al cielo (no el paraíso).

Rebelión (2007 - )
Proyecto ambicioso en que desarrollo una secuela de La Venganza a través de la Guerra. Decidí dejarlo en pause mientras termino de editar la anterior, y no diré de qué trata pues les arruinaría el final a quienes no han tenido oportunidad de leer la primera parte.

Muerte. Asfixia, conciencia y mi balbucir (2007)
Reflexión corta en la que trato y analizo mi miedo a la muerte que de manera recurrente e insana me atacaba por las noches. Una de ésas no pude más y sentí que tenía que encender la luz y escribir lo que estaba sintiendo.

La Última Secuela de la Decadencia (2008)
Ya deben conocer este cuento. A pesar de que no es mi favorito, me ha valido puras críticas halagadoras. Por poner algo que no sepan de él: no soy bueno otorgando títulos a mis textos, así que por lo general me busco una canción que me guste y de ahí lo tomo; esta vez no fue la excepción, y A Sequel of Decay, de Tristania, fue la afortunada madrina, añadiéndole el adjetivo cuantitativo “last”, y sustituyendo el artículo “a” por “the”.

Iván (2008 - )
En este relato cuyo formato aún no decido completamente si terminará siendo cuento extenso o novela corta, pretendo exponer sin censura y con pocos mediáticos más que un narrador que estorba más veces de las que ayuda, lo complejo que es el pensamiento primitivo de una persona (aquí Iván), sin que ningún “pensé que” o “creí que” primerpersonal se anteponga; exponer el pensamiento mismo, a manera de evocaciones e imágenes mentales, carente de gramática y oscurantismo, con todo la malicia que el humano es capaz de ocultar con tal de una justa socialización, pero también con toda la ternura de su ingenuidad y con un amor puro. Creo que es lo más complicado que se me ha ocurrido, y cada que intento continuarlo no avanzo más de un párrafo, así que lo tendré terminado para el dosmil cien.

Permíteme (2008)
Relato corto homoerótico justificado por pretextos insípidos, sin esperanzas de salir de mi ordenador ni de ser leído, si acaso por una o dos terceras personas.

??? (¿-?)
Proyecto tan misterioso que ni siquiera recuerdo cuándo lo comencé a planear o a escribir xD. Le tengo tanta fe que no puedo revelar el nombre tampoco, temiéndole a un plagio; es mi plan B publicarlo cuando la pobreza me alcance, y lo haré bajo un seudónimo so equis that nadie jamás imaginará que yo lo hube escrito.



Y bien, tengo otras cosas en mente, pero ninguna me ha convencido lo suficiente como para comenzar a escribirla, y antes de seguir con nada más me gustaría terminar al menos 2 ó 3 de las historias que están a mitad. Si alguien está interesado en leer algo de mis trabajos puede pedírmelo cuando desee, y yo con sumo gusto lo comparto. Que tengan una bonita tarde lluviosa, estimadísimos lectores.

A Semblance of Confusion

-Abuelo... -llamó el joven desde su silla mullida, a un lado de la cama del anciano-, ¿me escuchas?
Pasaron varios segundos antes de que se le respondiera con un quejido pobremente articulado.
-Sabes, el tomate del que me hablaste hace años... ya no creo en él.
-¿Creíste de verdad en él alguna vez? -preguntó una voz femenina desde atrás.
El joven se volteó curioso para encontrarse con una enfermera que le miraba sonriendo.
-Pues... sí, más o menos.
-¿Le otorgaste toda tu confianza?
El joven bajó la mirad y vaciló antes de responder.
-No. Sólo cuando le necesitaba, en momentos de desesperanza, y dudando de que cumpliera, a efecto de dudar de su misma existencia.
-¿Cómo puedes dudar de su existencia...? ¿No te lo mostró tu abuelo hace años?
-Sí...
-¿No lo estás viendo aquí?
La enfermera ya tenía su mano alargada hacia el frente, mostrando el vegetal podrido, que adpero, no era fétido en lo absoluto.
-Lo veo.
-Tómalo -invitó con un ademán de entregárselo.
-Lo veo... -repitió una vez lo tuvo entre sus manos.
La enfermera ahora sonreía abiertamente, casi se echaba a reír.
-¿Qué es esto? -preguntó él.
-¿Cómo que qué? ¡Pues el tomate! Nuestro salvador, que nos ama.
-Nos ama... -se oyó por lo bajo la voz del abuelo.
-¿Cómo sé que nos ama?
-¡Es tan obvio! -respondió felizmente la enfermera, chocando las manos contra sus caderas.
-Dime, pues.
-Hace falta que cierres tus ojos y lo sientas, que le entregues tu alma, que digas "desde hoy haré me vida como a ti te gusta".
-Ya lo he hecho, y no resulta -dijo sin expresión-. No siento su amor ni su poder.
-Es que no crees en él de verdad, ni te has esforzado realmente en hacer tu vida como él manda.
El joven distorsionó su cara con una sonrisa virulenta, rica en sarcasmo.
-No puedo evitar ser escéptico, tampoco puedo evitar el entregarme a sobrias tentaciones.
-Claro que puedes, es cuestión de voluntad.
-De voluntad no dispongo.
-¡Sácala de flaqueza!
-No creo en la generación espontánea.
-¿Por qué no?
-¿Cómo algo sale de nada?
Sólo vaciló un segundo ella, entornando los ojos hacia el techo.
-Creyendo en que es posible.
-¡Pues no creo que sea posible!
-¿Por qué no?
-Porque... -se miró las manos, como esperando que la quiromancia le aclarara su mente-. La verdad no sé ni me importa.
-¿Qué no te importa?
-Creer en el estúpido tomate.
-No es estúpido. Es tu salvación... pero él te creo y él te puede destruir.
Silencio parcial.
-Hace algún tiempo alguien me hablaba de las leyes básicas de la física.
-¿Sí?
-Sí, me dijo que existían para establecer un orden, y que detrás de todo orden existe una inteligencia.
-Me parece una buena deducción.
-Déjame terminar.
Ella asintió ceñuda.
-Si estas leyes rigen el universo desde tiempos inmemoriables, antes de la inteligencia humana, ¿qué inteligencia fue la que las estableció?
-¿Puedo responder?
-Adelante.
-El tomate.
-Sí, eso me dijo también -carraspeó-. Pero, bajo esa misma lógica, nos pudo de igual manera haber creado un elote o un chile habanero.
-Mmm...
La mujer pareció dudar, pero había algo predominante en ella, en su expresión; una seguridad inquebrantable (la fe), que impedía a la duda quedarse en su organismo, como si ambos conceptos, antítesis el uno del otro, fueran -paradójicamente- de cargas eléctricas iguales.
-No, eso no es posible -declaró con una sonrisota.
-¿Por qué no?
-Pues ya te han hablado de ello. Se trata de algo que hemos experimentado, se trata de sentir el amor del tomate. Es cuestión de creer en él... y bum! Sientes su poder sobre ti, sientes como todo es tan claro y lógico.
El joven negó con la cabeza, insatisfecho por la respuesta. La mujer también pareció insatisfecha, no con su respuesta, que le llenaba, sino por la impotencia que le provocaba no poder ayudarlo en su búsqueda.
Se esuchó el rechinar de una cama vieja, y los dos locutores voltearon hacia el abuelo, cuyo rígido torso se había elevado para dar a su cuerpo una postura casi solemne. El viejo vio directamente a los ojos del joven, y dijo fuerte y claro:
-Pregonas a los cuatro vientos poseer una mente ancha, capaz de entender a los más nuevos conceptos por locos o complejos que suenen, pero, ¿qué hay de los viejos y simples...? ¿Por qué a ellos no les das oportunidad? ¿En realidad está tu mente abierta? Francamente, ¿cuándo te atreviste de veras a experimentar? Estás tan ocupado en encontrar términos con los cuales ridiculizar conceptos religiosos arcáicos que no te detienes a pensar en el significado de éstos, ni en su utilidad...
-¡Claro que pienso en ello! -interrumpió con un grito- Sé lo que para la gente significan, y entiendo la importancia que tienen en sus vidas. Pero hasta hoy no le he hallado estas significaciones en la mía.
-Dices que le temes a la muerte, dices que sabes que después de ella hay nada, y eso te atemoriza hasta la médula.
-Sí...
-El tomate te ofrece vida eterna a cambio de tu creencia en él.
-Lo sé... pero volvemos a lo mismo... no puedo creer en él así, tan simplemente...
-Claro que puedes, y debes. Si no, tal vez morirás y dejarás de existir. Si le entregas tu vida, trascenderás... o en el peor de los casos, y esto es ÚNICAMENTE según tú, tal vez trasciendas. Entonces, ¿por qué no arriesgarte a creer? ¿Qué pierdes?
-No sé. Simplemente no puedo. Puedo intentarlo... lo he hecho antes, pero no sale de intento. Tal vez simplemente no nací para creer. Tal vez no lo intento con todas mis fuerzas, pero es porque jamás he sentido que tenga que hacer un esfuerzo tan grande por algo que no nace de mí -el joven alzó los ojos, que aun negros, irradiaban la idea resumida de todo lo que pensaba, cuya sintaxis acabábasele de ocurrir. Declaró tal pensamiento con un tono neutro-: El tomate no nace de mí.
-Demasiado temprano para sacar conclusiones, joven, pero acepto tu argumento de manera temporal.
-Yo no me doy por satisfecha -dijo la enfermera.
-Lo siento mi estimada, pero no te preocupes, que como bien dijo el abuelo, es temporal... como todo en mí.
-¿Qué tal si mueres mañana?
-El tomate me perdonará, pues sabrá que, humano como soy, tengo derecho a dudar y crear mis propias acepciones y principios.
-¿Qué si no? Es decir, tu actitud me parece demasiado pedante, y al tomate le gusta la humildad.
-Vaya... bueno, me arriesgaré.
-¿Pero no le temías a la muerte?
-Pues sí.
-¿Entonces?
El joven suspiró. El abuelo se recostó de nuevo. La enfermera salió, mordiéndose las uñas.

Primera Entrada...

A esta reflexión, aunque ya antes había nadado por mi cabeza, fue hasta hace apenas unos días que le di orden y lugar al final de uno de mis cuadernos escolares; de hecho la transcribí entre clases.
Es hoy mi primer Entrada, reflejando un poco de lo que el refinado lector -espero- gozará más adelante. He aquí:


-Abuelo, ¿quién creó el mundo? -preguntó el infante mirándolo hacia arriba con ojos cuan abiertos como su anatomía le permitía.

El hombre sonrió profundizando sus arrugas.

-¿Ves estos granitas de arena...? -se agachó despacio para recoger un poco del material- ¿Ves el agua correr incansablemente a través de ríos y arroyos...? ¿Oyes a los pájaros cantar, y de noche, a los lobos aullar...? ¿Sientes el calor del Sol cayéndote sobre el rostro cuando miras hacia el cielo...? ¿Puedes oler el dulce aroma de las flores?

El niño de no más de diez años, asintió mientras la duda se le acrecentaba, confuso por la retórica del anciano.

-Bueno, pues todo eso y más -ofreció un puño cerrado al nieto-... fue creado por este tomate.

El niño miró al fruto que de la mano del hombre había sido descubierto, y, perplejo, expresó:

-No es cierto.

-Lo es, es tan cierto como que el agua que tomas te quita la sed.

Pero el niño continuó con el entrecejo fruncido.




¿Absurdo?

Si el niño, pudiendo palpar y ver al todo poderoso creador, sigue sin aceptar sus propiedades divinas; más absurdo me parece que un hombre adulto, ya concienzudo, acepte a su todo poderoso creador personal, intangible como es.



Pues ahí está. Opinen.